FRIDA KAHLO A NICOLÁS MURAY

Frida Kahlo y el fotógrafo Nicolás Muray.

 

París, 16 de febrero de 1939

Mi adorado Nick,  mi niño:

        Te escribo desde mi cama en el American hospital. Ayer fue el primer día que no tuve fiebre y me permitieron comer un poco, por lo tanto me siento mejor. Hace dos semanas estuve tan enferma que me trajeron aquí en ambulancia porque no podía caminar. Debo decirte que no sé dónde ni cómo cogí este colibacilo en los riñones vía los intestinos, tenía tal inflamación y dolores que creí morirme. Tomaron muchas radiografías de los riñones y parece que están infectados con ese colibacilo. Ahora estoy mejor y el próximo lunes espero salir de este putrefacto hospital. No puedo regresar al hotel porque estaría completamente sola, por eso la esposa de Marcel Duchamp me invitó a quedarme con ella una semana hasta que me recupere un poco.

Andre Bretón por Manuel Álvarez Bravo.

        Tu telegrama llegó esta mañana y lloré mucho de felicidad y porque te extraño con todo mi corazón y mi sangre. Ayer recibí tu carta, cariño mío, es tan hermosa, tan tierna, que no tengo palabras para expresarte la alegría que sentí. Te adoro, mi amor, créeme; nunca he querido a nadie de este modo, jamás—sólo Diego está tan cerca de mi corazón como tú—.  No le dije una palabra a Diego sobre estas calamidades de estar enferma porque él se preocuparía demasiado, y creo que en unos días estaré de nuevo bien, por lo tanto no es necesario alarmarlo. ¿No estás de acuerdo?

Marcel Duchamp

        Además de esta maldita enfermedad, he tenido la peor de las suertes desde que he llegado. En primer lugar el asunto de la exposición es un maldito lío. Cuando llegué, los cuadros todavía estaban en la aduana, porque ese h. de p. de Breton no se tomó la molestia de sacarlos. Jamás recibió las fotografías que enviaste hace muchísimo tiempo, o por lo menos eso dice, no hizo nada en cuanto a los preparativos para la exposición, y hace mucho que ya no tiene una galería propia. Por todo eso fui obligada a pasar días y días esperando como una idiota hasta que conocí a Marcel Duchamp (pintor maravilloso), el único que tiene los pies en la tierra entre este montón de hijos de puta lunáticos y trastornados que son los surrealistas. De inmediato sacó mis cuadros y trató de encontrar una galería. Por fin una galería llamada «Pierre Colle» aceptó la maldita exposición. Ahora Breton quiere exhibir junto con mis cuadros, 14 retratos del siglo XIX (mexicano), así como 32 fotografías de Álvarez Bravo, y muchos objetos populares que compró en los mercados de México, pura basura, ¿qué te parece? Se supone que la galería va a estar lista el 15 de marzo. Sin embargo hay que restaurar los 14 óleos del siglo XIX y esa maldita restauración tardará el mes entero. Tuve que prestarle 200 lanas (dólares) para la restauración porque no tiene ni un céntimo. (Le telegrafié a Diego describiéndole la situación, y le dije que le presté ese dinero a Breton. Se puso furioso, pero ya está hecho y ya no puedo hacer nada al respecto). Todavía tengo dinero para permanecer aquí hasta principios de marzo, de manera que no me preocupo mucho.

       

Frida Kahlo

Bien, cuando hace unos días todo más o menos estaba arreglado, como ya le platiqué, Breton de repente me informó que el socio de Pierre Colle, un viejo bastardo e hijo de puta, vio mis cuadros y consideró que sólo será posible exponer dos, ¡porque los demás son demasiado «escandalosos» para el público! Quería matar a ese tipo y comérmelo después, pero estoy tan enferma y cansada del asunto que he decidido mandar todo al diablo  y largarme de este corrompido París antes de que yo también me vuelva loca. No te imaginas lo mula que es esta gente. Me da asco. Es tan intelectual y corrompida que ya no la soporto. De veras es demasiado para mi carácter. Preferiría sentarme a vender tortillas en el suelo del mercado de Toluca, en lugar de asociarme a esta mierda de «artistas»  parisienses, que pasan horas calentándose los valiosos traseros en los «cafés», hablan sin cesar acerca de la «cultura», el «arte», la «revolución», etcétera. Se creen los dioses del mundo, sueñan con las tonterías más fantásticas y envenenan el aire con teorías y más teorías que nunca se vuelven realidad.

Frida Kahlo por Nicolás Muray

        A la mañana siguiente no tienen nada que comer en sus casas porque ninguno de ellos trabaja. Viven como parásitos, a costa del montón de viejas ricas que admiran su «genio» de «artistas». Mierda y sólo mierda es lo que son. Nunca he visto a Diego ni a ti perdiendo el tiempo con chismes estúpidos y discusiones «intelectuales»; por eso ustedes sí son hombres de verdad y no unos cochinos artistas. ¡Carajo! Valió la pena venir sólo para ver por qué Europa se está pudriendo y cómo toda esta gente, que no sirve para nada, provoca el surgimiento de los Hitler y los Mussolini. Creo que voy a odiar este lugar y a sus habitantes por el resto de mi vida. Hay algo tan falso e irreal en ellos, que me vuelve loca.

        Espero salir bien pronto y dispuesta de aquí. Mi boleto tiene larga duración, pero de todos modos reservé en el «Isle de France» para el 8 de marzo. Espero poder tomar ese barco. En todo caso no quiero permanecer aquí más allá del 15 de marzo. Me atormenta lo de la exhibición en Londres. Me atormenta todo lo concerniente a Breton y a este miserable lugar. Quiero regresar contigo.

Nicolás Muray

        Extraño cada movimiento de tu ser, tu voz, tus ojos, tu hermosa boca, tu risa tan clara y sincera. A ti. Te amo, mi Nick. Estoy tan feliz porque te amo, por la idea de que me esperas, de que me amas.

        Querido, dale muchos besos a Mam de mi parte. Nunca la olvidaré. También besa a Aria y a Lea. Para ti, un corazón lleno de ternura y caricias, un beso especial en tu cuello, tu

                Xóchitl

Dales mi cariño a Mary Sklar si la ves y a Ruzzy.